Os pequenos problemas se elevam na escala de gravidade,o mundo se move rápido de mais e eu não consigo acompanhar..eu não quero acompanhar.
É impossível se viver a vida sem ser influenciado e sem ser a influência,todo o tempo você acaba por apoiar alguma sujeira obscura e maquiada da sociedade: quando você toma uma xícara de café provavelmente está financiando alguma desgraça ambiental ou uma mão de obra quase escrava,quando você assiste um filme que lhe dá um tapa na cara você financia toda uma indústria por trás disso,e ainda sim ocorre-lhe a impressão que está fazendo do mundo um lugar melhor só porque você não optou por outro de homens sarados e garotas bronzeadas.
Não tem como fugir,nós apoiamos a merda toda,nós somos a merda toda e enquanto ela cheirar a rosas para alguns continuaremos a cagar nas nossas próprias cabeças.

my dear,

you will find your way back to home,to where we all belong.
and all that constant frustration will leave your heart and soul,
all that impotence felling will turn into relief  and all that blurry
view of th future will turn into little glances of  silver feathers,
floating in the wind of good hope.
And don't fear my love, I will be there holding you in case you just
won't trust that your life is finally heading the right place,just in case you
have lost the hope that in any way that could ever happen.




dedicated to the greatest friend.

Tantas palavras se perdem. Elas deixam a boca e perdem a sua coragem, vagando sem rumo até que sejam arrastadas para a sarjeta, como folhas mortas. Em dias chuvosos, você pode ouvir seu coro passar do correndo : 
Porfavornãováemboraacrediteemmimmeucorpoéfeitodevidro-Eununcaameiniguémpensoquesouengraçadameperdoe   


Houve um tempo em que não era incomum  usar um pedaço de corda para guiar as palavras que poderiam vacilar a caminho de seus destinos. As pessoas tímidas carregam um pequeno grupo de seqüência de caracteres em seus bolsos, mas as pessoas consideradas tagarelas não tinham menos necessidade de fazer o mesmo, uma vez que aqueles acostumados a serem ouvidos por todos estavam em frequente perda de como fazer-se ouvido por alguém. A distância física entre duas pessoas utilizando uma corda foi muitas vezes pequenas, às vezes menor a distância, maior a necessidade para a sequencia de caracteres.

A prática de anexar copos até os confins da seqüência veio muito mais tarde. Alguns dizem que ela está relacionada com o desejo irreprimível de prenssar conchas nos nossos ouvidos, para ouvir o eco dos sobreviventes da primeira expressão do mundo. Outros dizem que foi iniciado por um homem que segurava a ponta de uma corda que foi esticada através do oceano por uma menina que partiu para a América.


Quando o mundo cresceu mais, e não foi suficiente para manter a seqüência de coisas que as pessoas queriam dizer de desaparecer na vastidão, o telefone foi inventado.
Às vezes comprimento algum de corda é longa o suficiente para dizer a coisa que precisa ser dita. Nesses casos, o que a seqüência de todas as cordas pode fazer, independentemente da sua forma,  é a conduta do silêncio de uma pessoa. 

Ele em sua loucura reza por tempestades,
e sonha que tempestades o tragam paz.
Ele tem reinos inteiros dentro dele, e alguns deles são acessíveis apenas em certas estações, em certos tipos de clima. 

Você não precisa sair do seu quarto. Permaneça sentado à sua mesa e ouça. Nem mesmo ouvir, basta esperar, ficar quieto, parado e solitário. O mundo vai se oferecer livremente para ser desmascarado por você, ele não tem escolha, vai rolar em êxtase a seus pés. 

But no one came. Because no one ever does.
Just let me tell you about the dream where we pull the bodies out of the lake and dress them in warm clothes again

Me parece que quase todas as nossas tristezas são momentos de tensão,
os quais nos sentimos tão paralisados porque não ouvimos mais nossas
atônitas emoções vivendo.Porque nós estamos sozinhos com uma presença
pouco familiar que se apossou do nosso corpo;porque tudo em que confiamos
é usado para ser tomado de nós em algum momento;porque estamos

parados no meio de uma transição na qual não é possível se manter
em pé.
Esse é o por que da tristeza passar: a nova presença dentro de
nós,a presença que fora adicionada,entrou em nosso coração,foi para
a câmara mais recôndita e nem se encontra mais por lá-já está na nossa
corrente sanguínea.E nós não sabemos o que era.Nós podíamos facilmente
ser levados a acreditar que nada acontecera,ainda que tenhamos mudado,como
uma casa cujo hóspede entrou com mudanças.Nós não podemos dizer quem veio,
talvez nunca saberemos quem foi,mas muitos sinais indicam
que o futuro entra em nós desse modo a fim de ser transformado
em nós,muito antes de se acontecer.E esse é o por que é
tão importante ser solidário e atencioso quando se é dito:
porque os aparentes sem intercorrências e imóveis
momentos quando nosso futuro anda sobre nós é
muito mais próximo da vida do que aquele ruidoso
e ocasional ponto no tempo que acontece-nos como
que fora da fronteira do nosso corpo.Quanto mais
quietos somos,mais pacientes e abertos estamos
com a nossa tristeza,quanto mais profundamente
e serenamente a nova presença possa entrar em nós
e quanto mais nós a tornarmos nossa,mais ela se transforma
em nosso destino.

Abril.

-Pegue minha mão.
-Mas você não é real. Eu não posso nem tocar você. Se eu tentasse pegar a sua mão, eu não sentiria nada.
-Você confia em mim?
-Eu não acho que eu nunca posso confiar em quem eu amo.
-Você me ama?
-Não é assim tão fácil. Eu não posso responder com uma resposta 'sim' ou 'não'. E nós não temos tempo para eu te dizer por quê.
-Bem, então me diga porque você não pode confiar em quem você ama.
-Porque eles não existem. Eles vão embora, e tudo o que resta deles é a poeira que flutua na luz. E uma vez que eles foram embora, as estrelas morrem uma após a outra e pequenos buracos negros começam a aparecer. Você não pode vê-los, mas você sabe que eles estão lá, porque eles devoram tudo em seu caminho. Eles começam com as pequenas coisas como quando você não consegue achar as chaves, ou quando você não consegue encontrar a última página lida em seu livro, para apenas perceber depois que capítulos inteiros foram arrancados. Então seus rostos desaparecem e as fotos deles estão escuras com a sombra. Tudo o que eles tocaram começa a se desintegrar, e você começará a sentir como um vagão de trem sem passageiros, um navio sem velas, uma livro sem palavras. Eles se foram. E você é apenas uma casa vazia, um castelo vazio, um nada vaziovaziovaziovaziovazio vazio. Perdida. esquecida. 

Minhas pequenas vias fluviais e canais que circundam a si mesmos em minha mão, eu costumava ler histórias daquelas linhas. Às vezes vislumbrava o futuro. Havia soldados, botões e dragonas.Havia rosas, violetas e Álamos e Cinzas. Havia beijos à beira-mar, selos postais e envelopes com frágeis cartas . Havia quartos feitos para chorar, quartos destinados para suspirar, quartos com janelas abertas, olhando para o mar, quartos com papel de parede rasgado e lareiras negligenciadas. Existiam os estranhos, alfaiates, inventores e estudiosos. Havia tortuosos adieus e olhares ternos dos olhos tímidos em trens. Havia riso, havia dor, havia música, arte, amor e vida. Havia morte.Havia garrafas com cartas, chás de hortelã e crianças dando as mãos.Havia eu. Havia você. Havia os nossos dedos entrelaçados, debaixo da terra, debaixo da árvore de salgueiro, se transformando em ossos, se transformando em pó. Havia você.Havia eu. Lá estavam os dois de nós, voando no ar, duas mariposas brancas,costurando a seda, caindo na luz. 

Você se esquece, às vezes, sobre a respiração. Sobre ver. Você se esquece de seus dedos, você enxerga através da pele, através de seus cotovelos, e de seus duzentos e seis ossos. Eu passei tanto tempo esquecendo, tentando não ver. Uma baleia morreu há poucos dias, um navio a feriu e suas entranhas secaram. Tão perto de casa, apenas uma hora de barco da minha cabeceira. Você acha que pode cegar-se  para o mundo, cobrindo seus olhos com as mechas de cabelo, mas o vento virá mais cedo ou mais tarde, e então você estará exposto ao vento, esperando as manchas de água salgada descerem pelas suas bochechas. Uma vez eu estava petrificada, como um vidro âmbar e congelado. O mundo parece como o mel, quando você vive dentro de uma pedra para milhares de anos. Eu prefiro que se parecesse com leite, como a neve que chorou dos ramos de pinheiros murchos. Não podemos simplesmente flutuar rio abaixo e conte até dez? Será que é seguro? Eu tenho medo, se não o fizermos, eles vão chegar. Os Pegadores de Corações, os ladrões com seus dentes quebrados e sorrisos vermelhos como maçãs. Você os vê? Se você não desenhar círculos em torno de si ou respirar suavemente ou  espiar dez vezes em um dia, eles virão.Olhar procurando por coisas flutuantes e finas, eles são os Pegadores se escondendo atrás de portas fechadas, atrás das árvores. Estou tentando me lembrar, tentando ver, acho que se eu fizer isso, eles não virão. Eu não quero perder mais tempo. Eu me coloco dentro de um livro, na esperança de que um dia você vai chorar por mim e minhas páginas irão se molhar dos oceanos dentro de você.

I am a cage, in search of a bird

carta 111.

Meu quarto tem sido inundado com Stravinsky,ontem e quinta-feira passada e hoje,terça-feira.Mamãe tem tentado entrar;ela pensa que o gramofone vai ser o responsável pelo próximo dilúvio.Mas eu não posso ouvi-la.A Lullaby se propaga em cascata pelas pétalas e valsas do gramofone,delírio,com as bailarinas de Diaghilev.Eu choro. Deixe-nos dormir eternamente.Então o silêncio.Eu não posso evitar a ceder,a afogar-me.Então.Então as janelas estralhaçam ,cacos de vidro e cortes.Tudo permanece estático,congelado,tudo menos o meu corpo... dissolvendo pelo assoalho,esperando.

o coração é um caçador solitário.

Essa era ela,andando durante o dia e sozinha a noite.No sol quente e na escuridão com todos os planos e sentimentos.Essa música era ela-a verdadeira e clara ela...A música não demorava muito ou pouco tempo.Na verdade não tinha nada haver com o passar do tempo.

Ela se sentava com os braços ao redor das pernas,mordendo os joelhos salgados com muito força.
O mundo todo era essa sinfonia,e não fora o suficiente para ela a ouvir...Agora tudo se acabou.Restou apenas o seu batimento cardíaco como o de um coelho e essa terrível dor.

De início,nós corremos através do espaço,como sombras e luz,sua retórica,meus delírios,seus cabelos negros,meus acobreados.Ele é uma mariposa preta-violeta escuro e eu uma borboleta branca.Nós éramos dois cavalos selvagens,o vento eletrizante por nossos manes e nossos cascos tremendo a cidade.Nós éramos negativos de foto um do outro,juntos, formando a imagem perfeita.

Eu não sou sua.

Eu não sou sua,não estou perdida em você,
Não perdida,mas eu anseio estar
Perdida como uma vela acesa ao meio dia,
Perdida como um floco de neve no oceano.


Você me ama, e eu o acho ainda
Um espírito lindo e luminoso,
Dentro da própria sombra
Sim,eu estou,quem anseia estar,
Perdida como uma luz se perde na luz.


Oh,me mergulhe profundamente no amor-coloque para fora
Meus sentidos,deixe-me surda e cega,
Arrastada pela tempestade do seu amor,
Uma vela em um vento impetuoso.

Love her, love her, love her! If she favours you, love her. 

If she wounds you, love her. If she tears your heart to pieces – 

and as it gets older and stronger, it will tear deeper – love her, love her, love her!

Charles Dickens

Anônimo perguntou: qual é o seu tipo favorito de menino?

Aquele cujos dedos são tingidos de tinta preta e carvão que ele usa para expressar seus pensamentos. Aquele que tem os cílios espessos como penas de estorninhos. Aquele que tem tempestades de oceanos dentro de sua mente. Aquele que vai esfregar lápides, ouve Chopin e tem uma massa de cachos escuros. Aquele que quer navegar por todo o mundo, mas viver em uma cabana de pedra na floresta. Aquele que é menos seguro ao andar, sempre tropeçando em seus pés, mas confiante em sua mente, suas palavras, seus sonhos. Aquele que morde o lábio ou cora quando nervoso. Aquele que é calmo, que gosta de estar sozinho, mas adora a companhia de uma outra pessoa para falar sem parar sobre tudo com. Aquele que está apaixonado, que cantarola George Gershwin sob sua respiração, que leva passeios de trem em toda a Europa só para ver a mudança de luz, e que sempre carrega um exemplar do seu livro favorito com ele aonde quer que vá. Aquele que  escreve cartas de amor, e tem fantasmas nadando dentro de seus olhos. Aquele que é moralmente em conflito, que prefere inverno a qualquer outra estação, que permanece nas salas de cinema por muito tempo após os créditos terminaram, e que caminha ao longo das ruas à noite, quando o mundo inteiro está dormindo.

A Song of Despair

Cold flower heads are raining over my heart. 

Oh pit of debris, fierce cave of the shipwrecked.

In you the wars and the flights accumulated.
From you the wings of the song birds rose.

You swallowed everything, like distance.
Like the sea, like time. In you everything sank! 

Pablo Neruda

a vantagem de ser uma moça que não é convidada para dançar na festa.

 Penso que nossos corpos estão na verdade nua. Estamos apenas levemente cobertos com um pano abotoado, e abaixo destes pavimentos são conchas, ossos e silêncio.
Meus ossos estão começando a cutucar a minha pele. Mamãe diz que é porque eu dou meu café da manhã para as aves.Eu digo-lhe que elas gostam do leite, faz-lhes sentir mais leves, o que é importante quando um não está ligado à terra. Mas eu sempre como os mirtilos...eles fazem meus lábios roxos, como se eu estivesse a beijar-te debaixo de nossa lua distante.
Eu não sei se você já se sentiu assim. Que você pudesse se deixar dormir por mil anos. Ou apenas não existir. Ou apenas não estar ciente de que você existe. Ou algo parecido. Eu acho que querer isso é muito mórbido, mas eu quero a isso quando eu chego a esse ponto. É por isso que eu estou tentando não pensar. Tudo que eu  quero é apenas  parar de girar.

She always had that about her, that look of otherness, of eyes that see things much too far, and of thoughts that wander off the edge of the world.

The Girl With No Shadow by Joanne Harris

Eu estava vagando como de costume, no meu deploravelmente povoado sub-consciente...

I wonder how many people I’ve looked at all my life and never seen.

Como estou cansada de histórias, como estou cansada de frases que descem lindamente com todos os seus pés no chão ... Eu começo a ansiar por uma linguagem de pouco uso, como usam os amantes, palavras quebradas, palavras desarticuladas, como o arrastar de pés sob o pavimento.

Música. Uma flor em um vaso sobre o tabuleiro. Uma rosa de janeiro...não iria durar muito, toda grande,toda florescida assim. Ele adorava essas coisas, frágil, que não iria durar. Ela tocou as suas pétalas de prata, lilás, uma centena de camadas como uma anágua à moda antiga

Cidades à noite, eu penso, contem homens que choram durante o sono e depois não dizem Nada. É, nada. Apenas sonhos tristes. Ou algo assim...Swing se esconde em seu navio para chorar,com suas lágrimas scaneadas e sondas de soluços
Mulheres e podem ser esposas, amantes,magras musas , enfermeiras gordas, obsessões, devoradores, exes, nêmeses -vão acordar e se voltarão para esses homens e perguntar: "Qual é?" E os homens dirão: "Nada. Não, não é nada sério. Apenas sonhos tristes."

17:29

 O que posso fazer com a minha felicidade? Como posso mantê-la, escondê-la, enterrá-la onde nunca poderei perdê-la? Eu quero me ajoelhar à medida que ela escorra sobre mim como chuva,reuni-la com rendas e seda,e pressiona-la novamente contra mim.

your letters got sadder. your lovers betrayed you. kid, I wrote back, all lovers betray. it didn’t help. you said you had a crying bench and it was by a bridge and the bridge was over the river and you sat on the crying bench every night and wept for the lovers who had hurt and forgotten you.

Charles Bukowski

pinpricks.

Nada parece se encaixar mais.Minhas caixas estão transbordando de papéis, as minhas preocupações estão caindo dos bolsos, como lava, meus diários não conseguem suportar todos os encargos de minhas incertezas (Eu rasgo as páginas e as inflamo tanto que eu me pergunto se eu vou começar a desvanecer). Acho que é por isso que eu comecei a colecionar areia, para construir minha casa de vidro.
    Paredes de vidro tendem a confundir as pessoas, pois eles nunca percebem que você criou uma parede, até que eles tenham colidido com ela. Eles ou saem andando, com um pequeno hematoma na testa, ou às vezes eles vão tentar ultrapassa-la. Cuidado com aqueles com dinamite no bolso do casaco.
    Vidro inquebrável vem em pacotes pequenos e é terrivelmente raro. Também não reflete a luz ou se sujar com  marcas de dedos sobre ele, é praticamente invisível. No entanto, se chegar muito perto, eles saberão que a parede de vidro existe.
    Viver por trás dessas paredes, eu vim a perceber que transformou meu coração em vidro. Minhas paredes de vidro inquebrável não podem me proteger de mim mesma. Decidi esculpir uma pequena porta, ninguém poderá vê-la, mas se eu quiser, eu posso me deixar sair ou deixar alguém entrar.

    Cruze os dedos, não pise em estilhaços e nunca caminhe sob escadas, algum dia, espero , eu talvez me permita dar uma volta lá fora.

Eu me sinto através de um mundo congelado.Eu estou classificando por post-its e palavras mortas,epístolas,cartas de amor não enviadas,abrigados, e inúmeros 'sinto sua falta','volte pra mim'.

Corações viajantes foram feitos para serem lidos,mas irei enterra-los agora. Ninguém se desmorona se as palavras não são enviadas.Eu as deixarei acumular poeira em  alguma gaveta esquecida.

Eu perdi noção de tempo...porque tudo é tão fugaz?

O mar engoliu seu coração por inteiro.Ela amarrou laços ao redor de sua aorta,uma ancora para o navio dele

It is neither poetic nor complicated.
This craving I crave.
A junkie chasing his fix.
I need you.
NOW!

Persona.

Eu entendo, tudo bem. O sonho sem esperança de ser - não parecer, mas ser. Em cada momento de vigília, de alerta. O abismo entre o que você é com o outro e o que você é quando está sozinho . A vertigem e a constante fome de ser exposto, para ser visto através, talvez até eliminado. Cada inflexão e cada gesto uma mentira, cada sorriso uma careta. Suicídio? Não, muito vulgar. Mas você pode  recusar a se mover, se recusar a falar, de modo que você não tenha que mentir. Você pode fechar-se dentro de você mesmo. Então você não precisa atuar em todas as peças ou fazer gestos errados. Ou assim você pensava. 
 Mas a realidade é diabólica. Seu esconderijo não é estanque. A vida escorre pelo lado de fora, e você é forçado a reagir. Ninguém pergunta se é verdadeiro ou falso, se você é genuíno ou apenas uma farsa. Essas coisas são questões apenas do teatro, e quase nem de  lá. Eu entendo porque você não fala, por que você não se move, porque você criou para si um papel apático. Eu entendo. Eu admiro. Você deve continuar com ele até que ele seja esgotado, até que ele perca o interesse para você. Então você poderá deixá-lo, assim como você deixou seus outros papéis, um por um.

Momentos de Ser.

Atrás da lã de algodão está escondido um padrão,que nós, quero dizer, todos os seres humanos estão relacionados com , que o mundo todo é uma obra de arte, que somos parte da obra de arte. Hamlet ou um quarteto de Beethoven é a verdade sobre esta vasta massa que nós chamamos de mundo. Mas não há Shakespeare, não há Beethoven, certamente e enfaticamente que não há Deus, somos as palavras, estamos na música, nós somos a coisa em si.

Os seus maravilhosos olhos meia-lua emoldurados por cílios ridicularmente longos.

Sapatos estacionadosna porta da frente.

Mãos furtivas digitando rapidamente um concerto de email pela manhã.

Fechando as janelas e escutando você gritar por intermináveis segundos.

Um pequeno fio de cabelo negro a dormir no meu travesseiro.

O riso,ah como eu amo o seu riso.

Observando o pôr-do-sol e a panela de fritar chiando.

Comendo pizza,macarrão e outras massas,um disastre!

Acima de tudo,você sabe de que eu realmente sinto falta?

Você.